Será
en un palio quizás verde, como las ramas de los olivos, quizás como tu nombre: albo.
Será con un manto mil veces imaginado; con la plata de unos varales que crujen
en el tintero de los anhelos de las conversaciones de aquellos que la adivinaban
ensoñados.
Será
como el ansiado azahar, ese que se espera que nazca en la primavera de los
naranjos. Será como escuchar el repicar de las campanas un Domingo de Ramos.
Será como abrir un regalo. Será como encontrarse por las esquinas de la Alameda
el rezumar del olor a la canela y el clavo.
Será
sin prisas, como son las cosas de tu barrio. Será como el palpitar del corazón
de un cargador cuando escucha el llamador. Será como la primera levantá: sin música, solo nervios y
oración. Será como la luz de la tarde que se cuela entre las bambalinas y crea
un poema de emoción.
Será
un Jueves Santo, de esos que lucen más que el sol. Serán tus ojos, más que
nunca, de tu bahía el espejo. Será tu nombre tantas veces repetido como las
miradas que se pierdan en tu rostro. Será la Casería tu blanco pregón; ese que
hablará, por fin, de Paz tras el Perdón.
